NO SABEMOS CÓMO HA SIDO, PERO... (POEMA)

Está otra vez aquí, en nuestras propias manos,

En la piel de los párpados, en los resecos labios

Arrancando palabras de las simas del alma,

Haciéndolas fluir, incandescentes,

Hacia el cráter abierto en la garganta

Con el hálito ardiente de la respiración.

Gritando a voz en cuello verdades indomables.

O escribiendo en paredes resecas y desnudas,

Con los dedos teñidos de pintura y de sangre,

Versos insobornables que en el pecho palpitan;

Aporreando con rabia las ventanas

-inútil insistencia de las heridas manos-

De esta ciudad drogada, adormecida

Por el vaho nocturno que la aturde,

Intentando avisar a los durmientes

De un milagro vital… ineludible. 

Pero el sueño es tan denso, tan profundo

 Que no escuchan el eco retumbante

De una manada salvaje que se acerca:

Libres garañones de cascos sin herrar,

Golpeando la tierra con denuedo

Regresan de la propia eternidad.

Caballos desbocados de largas crines rojas

Y negros, sudorosos, oscuros cuerpos hechos

 De libertad y de sueños, a galope tendido

Atraviesan las puertas lumínicas del alba.

Miguel Ángel G. Yanes